Женщина, ее отец, ее мужчины

Это ты, папочка

«…А когда открывалась дверь, она тихо шла ему на встречу, и они сливались в поцелуе. А я стояла рядом в блаженном смятении, подняв свою четырехлетнюю голову…

Мой папа… помню, как я, провинившаяся, семеню рядом с ним, и моя рука в его широкой ладони, и он молчит. Как рядом с мамой они рассматривают мои рисунки, смеются, поглядывая на меня, они довольны, и мне  хорошо. Однажды они поссорились, мать плакала и кричала, бросилась на отца и расцарапала ему щёку. Он молчал,  у меня всё внутри разрывалось от жалости к нему. А ещё наши валяния дурака на диване, он рычит и покусывает мне ухо, а я молочу ногами и руками, закатываюсь, слабея от смеха.

Письмо…Оно размыто от слёз, рядом подружка.  Мне 12, мы сидим в сквере, там слова о разводе. Я чувствую, в меня попал снаряд и разорвал внутренности, я обезображена и проклята навек. Но мы с подругой  смеёмся сквозь мои слёзы. Я  научусь скрывать свои раны, свою боль, своё изгойство. Только что-то замёрзнет внутри.

Папа не бросает свою девочку, нет, это невозможно. Слишком больно, стыдно и плохо, чтобы быть правдой. Просто я перестала быть собой, это случилось не со мной, нет.

И дальше….какая разница, что дальше.  Всё пошло не так, это была не я…

Моё сердце замирает, когда я вижу 30-летнего мужчину, смуглого, с карими глазами. И нет мне пощады, если у него маленькая дочь, и он нежен с нею, и мне бесконечно больно, но душа моя оживает. Это ты, папочка, хочется мне крикнуть, и заживёт страшное зияние в животе, вернётся детство, я задеру голову и увижу над собой счастливые лица мужчины и женщины…»